Crônica - A ponte
1º lugar concurso SOBRAMES-PE/2012

                 

                O relógio ainda nem marcava quatro horas da tarde, mas ainda podia sentir o calor emanado pelo sol que estava prestes a se depedir de mais um dia na cidade mauriceia.

Tinha acabado de sair de mais um dia enfadonho de trabalho e fui pega de surpresa por uma cena, no mínimo, engraçada. Digo engraçada porque embora não demonstrasse visivelmente a felicidade que eu teimava em esconder, ainda sorria por dentro. Minha amiga, ao contrário, tinha na face uma expressão quase medonha: um misto de medo, arrogância, prepotência e orgulho. Não que eu fosse melhor que ela, admito que tinha lá meus receios, mas sempre tive a mania de esperar pelo melhor.

-Amiga, acho melhor atravessarmos a rua.

-Por que? – Indaguei automaticamente.

-Você não está vendo aquele grupo de meninos ali na frente? No meio da ponte?

-Estou vendo... E o que tem?

-Ora, até parece que você não vive em Recife. Você não tem medo de assalto?

-Tenho. Mas não acho que deveríamos atravessar até o outro lado. E além do mais, eles só estão brincando de pular no rio.

-A gente não pode dar chance, Nina.

Continuei em silêncio a fim de que ela mudasse de ideia, eu não iria mudar a minha. A estranheza que aqueles meninos me causavam era o que me fascinava. E a cena era pitoresca: não precisaria de nenhum bom pintor para se dar conta da obra-prima que se expunha diante de tantos transeuntes desatentos à vida lá fora e tão imersos ao que acontecia por dentro. Digo isso porque eu seria um desses transeuntes não fosse o que chamei, horas depois, de pequeno milagre:  mais cedo, quando deixei o carro na oficina e me despedia do mecânico da família, Carlinhos, e atravessava a rua, quase fui atropelada por um desses meninos da ponte. Claro, não era o mesmo, mas todos esses meninos da ponte são iguais: correm sem nome, de peito aberto, riem e são esquecidos nos asfaltos, nas feiras, em ruas enlameadas e também sem nomes. De qualquer forma, ele gritou:

-Ô, tia! Tem que olhar pros lados, né?

Aquele berro, vindo com toda a força que os pulmões de um menino, provavelmente desnutrido, de dez anos foi o meu pequeno milagre.

                Passei o dia pensando nas coisas que ignorava, nas vidas e histórias que passavam por mim e eu eu, solenemente, ignorava. Mais cedo, apesar do meu estresse, prometi a mim mesma que não mais olharia somente para frente, embora em frente deva ser o caminho a ser seguido, mas enxergaria o que minha visão periférica propusesse dali em diante.

-Ah! Está bem, mas segure a bolsa! Se lhe roubarem, não corro atrás de ninguém. Esteja avisada. – Reclamou minha amiga com uma certeza tão absoluta quanto a certeza do futuro.  Sorri.

                Ao passarmos pelo grupo de crianças, umas seis ou sete, senti minha amiga apressar o passo enquanto o medo se alastrava pelo seu corpo; eu, no entando, diminuí a marcha e fui contagiada pelos risos, provocações de quem era o mais corajoso e destemida bravura ao pular no rio poluído. 

                Dali, junto deles, me senti parte daquela obra-prima e vivi na pele a experiência de olhar para os lados.

-Ei, tia, quer pular também é?!

Fui pega de surpresa pela pergunta do menino mais próximo. Não sabia seu nome, nem saberia, mas seu rosto ficaria na minha memória para sempre: pele negra, beiços largos, olhos grandes e um sorriso brilhoso e livre.

-Hoje não. – Respondi rindo.

-A senhora é quem sabe. Mas sempre que quiser pular, a ponte está aqui. – virou, subiu no corrimão da ponte e se jogou. Era o grito mais alto de liberdade. Era a desmistificação da realidade.

Continuei meu caminho. De certo, é  preciso seguir em frente sempre, mas sempre há espaço para pequenos desvios. Aquele não era o meu dia, mas penso e quase numa oração, peço para que haja sempre uma ponte. E coragem.